Longe dos pescadores os rios infindáveis vão morrendo de sede lentamente…

Eles foram vistos caminhando de noite para o amor – oh, a mulher amada é como a fonte!A mulher amada é como o pensamento do filósofo sofrendo.

A mulher amada é como o lago dormindo no cerro perdido.

Mas quem é essa misteriosa que é como um círio crepitando no peito?

Essa que tem olhos, lábios e dedos dentro da forma inexistente?
Pelo trigo a nascer nas campinas de sol a terra amorosa elevou a face pálida dos lírios.

E os lavradores foram se mudando em príncipes de mãos finas e rostos transfigurados…
Oh, a mulher amada é como a onda sozinha correndo distante das praias.

Pousada no fundo estará a estrela, e mais além.

Rio de Janeiro, 1938
Vinicius de Moraes